Once años han pasado desde que comencé a practicar la dominación femenina. Y ha sido intensa la práctica. Esa experiencia me ha proporcionado, en lo que respecta a las relaciones con los hombres –sexuales o no–, una seguridad en mí misma que en alguna ocasión me ha jugado una mala pasada. No es que yo piense que todos los hombres son, de hecho o en potencia, sumisos, como piensa más de uno en este mundillo, pero lo cierto es que me he acostumbrado a actuar con ellos como si lo fueran. Y raras las veces en las que me pasé de lista; pero alguna ha habido: la última, hace casi tres meses.

El domingo fue mi cumpleaños. ¡42! Es tontería preocuparse de lo que no tiene remedio… aunque lástima que no lo tenga. Pero, pese a los años, mi chico dice que sigo siendo una mujer 10. Y yo, interesada, me lo creo. Me creo que lo soy para él. Sin embargo, me miro en el espejo y… estoy más a gusto conmigo misma que cuando era joven. Y pensar que hace tan sólo un siglo una mujer de mi edad, y aún de menos, estaba ya prácticamente liquidada y que su esperanza de vida se medía más en meses que en años. Pero bueno: “Deja la Historia y vuelve al domingo”.